Мир, воистину, полон чудес,
Но не все чудеса мне приятны:
Не люблю умирающий лес
И листвы угасающей пятна.
Словно болен смертельно мой мир,
И стою у постели больного,
Безнадёжным бессильем томим,
В ожиданье последнего слова.
Знаю, будет по воле небес
Чудо новое, доброе в мае:
Вновь проснётся от смерти мой лес…
Но сейчас вместе с ним умираю…